La danse, n'est-elle pas la marche dans son apothéose ; marche noble, dépouillée d'un but utilitaire, et libre comme un jeu d'enfant ?

Il faut des siècles de désœuvrement pour pouvoir supporter l'oisiveté du dimanche.

C'est cela le mariage, la même peur partagée, le même besoin d'être consolé, la même vaine caresse dans le noir.

Au-delà de toute sainteté règne l'innocence astucieuse et cruelle des bêtes et des fous.