Terre, qui vint à nous Les yeux fermés Comme pour demander Qu'une main la guide.

Mais le sommeil se fait indifférence. Ses lumières, ses ombres : plus rien qu'une Vague qui se rabat sur le désir.

Et ruisselle à jamais Sur le chemin L'eau d'une heure de pluie Dans la lumière.

Trébuche, relève-toi, Cours, enfant nu que l'on accable de pierres.

Et qu'un peu de soleil Passe, leur chevelure Brille, ainsi ferait l'or Dans le vase sombre.

Écoutez la musique qui élucide De sa flûte savante au faîte des choses Le son de la couleur dans ce qui est.

Dieu cherche, lui sans yeux, A voir enfin la lumière.

Dans la quiétude de l'écume, où se reflète, Soit beauté, à nouveau, soit vérité, les mêmes Étoiles qui s'accroissent dans le sommeil.

Ne cesse pas, voix dansante, parole De toujours murmurée, âme des mots Qui colore et dissipe les choses Les soirs d'été où il n'est plus de nuit.

Pluie des matins d'été, inoubliable Clapotement comme d'un premier froid Sur la vitre du rêve (...).